2017 erscheint mit „The Shape of Water“ eine Guillermo-del-Toro-Produktion à la Jean-Pierre Jeunet, bei der man in mehrerer Hinsicht zwar nicht unbedingt einen klaren „Knapp-daneben-ist-auch-vorbei“-Moment verspürt, sich der gesuchten, aber nicht wirklich gefundenen Nähe zu des Franzosen ureigener Filmsprache allerdings deutlich bewusst wird. Beide Filmschaffenden setzen mitunter auf bestimmte Vorlieben ihres Vorbildes Terry Gilliam auf, und es sind vor allem die retrofuturistischen Cyberpunk-Ausstattungen von „Brazil“ und „12 Monkeys“, die von beiden Jüngeren mit deutlichem Interesse genauer beäugt werden. Wiewohl Del Toro auf eine weit angelegte Auswahl diversester Set-Designs zurückgreift, in denen er seine Charaktere munter agieren lässt, haben Gilliams Figuren in beiden angesprochenen Filmen eine gewisse nähere Bedingtheit zu ihren zu bespielenden Kulissen – aber es sind Jeunets Produktionen, deren Protagonisten ganz ursächlich und zwingend mit der filmischen Gestaltungswelt verzahnt sind. Eine eindeutig zielführende Begriffsdefinition entzieht sich schon in der wackeligen Annäherung, diese Welt näher beschreiben zu wollen, denn schon Mies van der Rohe legt großen Wert darauf, zwischen dem Einfachen und dem Simplen zu unterscheiden.

One, Amélie und Bazil, die Hauptpersonen aus drei Jeunet-Produktionen, entsprechen – in welcher Welt ihre Handlung auch immer spielen mag – eben jenem sich verbal nicht entscheiden könnenden Dazwischen aus einfach, naiv, trotzig und störrisch. Ihre heldenhaft anrührende Meisterlichkeit besteht – wie zugegebenermaßen in der Mehrzahl erwähnenswerter Filme – darin, sich einem dröge übermächtig erscheinenden System durch die schiere Kraft ihrer Einfältigkeit zu erwehren. Eben jener knifflig denunziierende Begriff, der auf den Punkt bringen soll, was er so nicht kann – und somit den irrigen Reiter direkt vor dem Hindernis abwirft –, wird von Jeunet mit so viel anrührender Liebenswürdigkeit vermengt, dass man einfach nur staunend betrachtet, welche Spielkärtchen der Meister hier Mal um Mal vor einem aufblättert. Hierbei bilden speziell Jeunets aufwendig durchdachte Filmarchitekturen mit Myriaden feinziseliertester Details den psychologisch reichhaltig erklärenden Hintergrund, warum unsere Protagonisten mit solch stoischer Bockigkeit aufbegehren, diese zu bewahren – der bildreich wild erträumte Kinderkosmos von phantastischen Welten, die es so nie gab und auch nie geben wird.

Jeunets Frankreich in „Die fabelhafte Welt der Amélie“ wäre in seiner naiv überzeichneten, sehnsüchtigen Hingabe sowohl in Dekor als auch Darstellung ohne eben jene warme Verquickung schlichter Kitsch. Der Filmemacher ist ein gebildeter Mann, und wir wollen ihm das nicht nachteilig auslegen. Was also treibt ihn, das Menschliche im Kinderspiel, in der unendlichen Weite des übertrieben Niedlichen zu suchen? „Die Stadt der verlorenen Kinder“ spielt in einer ewig dunklen Steampunk-Dystopie, mit einer sprachlos machenden Faszination an rührenden, unentwegt rekombinierten Erwachsenenspielzeugen, und „Micmacs“ verklärt die Welt Pariser Obdachloser in eine Museen trostlos und leer erscheinen lassende Anhäufung ebensolch liebevoller Erfindungen. Jeunet spricht nicht in biblischen Zungen, und die Heiligsprechung der geistig Armen trifft sicherlich nicht ganz sein Ansinnen – und doch sind es die Überbleibsel einer unachtsamen Gesellschaft, inmitten selbst deren Abfällen noch Hoffnung gedeiht. Jeunets Gedankenwelt verliert sich herzzerreißend in einem Meer unendlicher Listen geliebter und verhasster Dinge, um so geschickt Erinnerungen an lang vergangene Zeiten wachzurütteln, in denen man sich höchstseriös zwischen Marlboro und Camel zu entscheiden hatte… oder anderen, heute banal erscheinenden Positionen.

iir, january 2026